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10 de Mayo, 2006

rocio tame, mexico

Rocio Tame

Mexico

Noches de cuchillos en Irak

El ciclón de fuego se desata,
las noches son de siglos.

Thor y los Titanes
pisan odaliscas.

¿Dónde los históricos paisajes?
¿Dónde mis sueños de Bagdad?
¿Dónde los corceles negros
de príncipes gallardos?
¿Dónde Ur, la cuna del profeta Abraham?

Ahora sólo escombros.
Las viscosas furias rasgan sueños
y cavan las tumbas de los niños.

Las gorgonas se adueñan
de las calles.
Las flores se marchitan,
Las noches de cuchillos
caen sobre Bagdad.

Y aún dice el sionista:
Jehová, mi Dios,
nos heredó del Eufrates al Nilo.

Cuánto daño.
Cuánta miseria.
Cuánta crueldad en la locura
y la ignorancia.
Cuánta perversión enajenada.

Se cierne la noche
y los jardines colgantes
se hacen pira.

La mitología rige al mundo
con su sabia quimera
vuelta realidad absurda.

Lloro al ver el nene
para siempre inmóvil
en brazos de su madre muerta.

Cierro los ojos
ante el joven mutilado
en el horno oscuro de la sima.

Percibo el llanto
de las madres
buscando a tientas,
desgarrando el cielo con su grito.

¿Dónde el código de Hamurabi?
¿Dónde Babilonia
de ensueños, de palmeras?
¿Dónde el país de Scherezada
descubridora de minas de diamantes?
¿Dónde el árabe bizarro
galopando en los desiertos
con su varonil figura
y su rostro de gentil conquista?

Los sordos invasores arrasaron
con "inteligentes" bombas,
tan inteligentes como ellos.

El gringo y el sionista
llegan de la mano
con sofismas negros
y falacias de papel raído.

No más Coca Cola
en los hogares.
No más cultura chatarra
que envenena.
No más efectos especiales
en la tele.

La verdadera identidad humana
se hace trizas.

No más Bush
fanfarroneando
con su cara de reptil primario.
No más la coalición
de orcos genocidas.

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:55, Categoría: poesia
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gioconda belli, nicaragua

Gioconda Belli

Nicaragua

Definiciones

Podríamos tener una discusión sobre el amor.
Yo te diría que amo la curiosa manera
en que tu cuerpo y mi cuerpo se conocen,
exploradores que renuevan
el más antiguo acto del conocimiento.

Diría que amo tu piel y que mi piel que te ama,
Que amo la escondida torre que
de repente se alza desafiante
y tiembla dentro de mí
buscando la mujer que anida
en lo más profundo de mi interior de hembra.

Diría también que amo tus ojos
que son limpios y que también me penetran
con vaho de ternura o de preguntas.

Diría que amo tu voz
sobre todo cuando decís poemas,
pero también cuando sonás serio,
tan preocupado por entender
este mundo tan ancho y tan ajeno.

Diría que amo encontrarte
y sentir dentro de mí
una mariposa presa
aleteándome ne el estómago
y muchas ganas de reírme
de la pura alegría de que existía y estás,
de saber que te gustan las nubes
y el aire frío de los bosques de Matagalpa.
Podríamos discutir si es serio esto que
te digo.
Si es una quemadura leve, de segundo, tercer
o primer grado.
Si hay o no que ponerle nombre a las cosas.
Yo sólo una simple frase afirmo
Te amo

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:55, Categoría: poesia
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luisa futoransky, argentina

Luisa Futoransky

Argentina

Razòn de anatomìa

Me he besado con poetas, pintores, cineastas,

empleadas, jew princess, rateros, hippies,

ingenieros, tenores, guerrilleros,

en mi boca todos los caminos de la vida

es tiempo
de ocuparme de mis pies.

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:54, Categoría: poesia
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dulce maria loynas, cuba

Dulce María Loynaz

Cuba, 1903-1997

LA EXTRANJERA

No era bueno quererla; por los ojos
le pasaban a veces como nieblas
de otros paisajes: No tenían
color sus ojos; eran
fríos y turbios como ventisqueros...

No era bueno quererla...
Adormecía con su voz lejana,
con sus palabras quietas
que caían sin ruido, semejantes
a escarcha ligera
de marzo en las primeras
rosas, sin deshojar
los pétalos...
                         Alguien por retenerla
quiso hacer de toda su vida
un lazo...Un solo lazo fuerte y duro...
                         Ella
con sus frágiles manos rompió el lazo
que era lazo de vida...

                          (A veces, nieblas
de otro país pasaban por sus ojos...)

No era bueno quererla.

De Versos (1920-1938)

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:53, Categoría: poesia
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grazia deledda, italia

Grazia Deledda

Italia, 1871-1936
Cenizas (fragmento)

" Eran todos - dice - hombres valerosos, hábiles, dispuestos a todo, que sabían despreciar la muerte. ¿Crees tú acaso que todos los bandoleros son malos? Te engañas, hija mía; son hombres que se ven obligados a mostrar su valor, nada más que eso. Mi marido solía decir: En los tiempos antiguos los hombres iban a la guerra, ahora no hay guerras, y los hombres siguen con necesidad de luchar; por eso se ejercitan en actos de violencia, rapiñas y otros excesos, no por hacer mal, sino para hacer alarde, sea como sea, de su valor. "

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:52, Categoría: lecturas
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cristina villanueva, argentina

Cristina Villanueva
Argentina

Destierro

Los labios coágulos de color como espéculos de la tarde, se mecen en miradas - preanuncio del mar, para abordar secretos naufragios, viajes donde todo quedaba atrás. Tierras anteriores a los labios y los ojos, se secan los dolores en el delantal luminoso de la isla desembarcada en Buenos Aires.

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:51, Categoría: poesia
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marosa di giorgio, uruguay

Marosa Di Giorgio

Uruguay,1932-2004

Sea donde sea

De Los papeles salvajes. Editorial Arca, 1963.

I

Sea donde sea, sé que me estás esperando, allá en lo hondo de la casa de las quintas, con sus cordeles de sol y luna, su pobre y extraña maravilla.

II

Mientras hablas un búho se remueve y crece. Sale un tronco en varias facetas. Hojas verdes, duras, y una flor de nieve que es al tiempo mismo de color de rosa, y como siempre lleva tu marca: Clementina. Médici.

Porque la hiciste tú, tú la hiciste! ¡Eres tú quien hace las flores! Con tu cuchillo de cocina, plateado y fino. Tu tijera negra. Laboras en lo hondo de la tierra. Y en la luz haces aparecer los lirios.

III

Jugábamos al anochecer entre el rosal, las arboledas, y el saúco.
Yo encendía el candelabro que tú apagabas tantas veces.
Y venían los dioses a jugar también. Tenían pieles de plata y oro y no dejaban huellas. Y eran manos sus pies.
No nos veían. ¿Cómo era posible, siendo dioses, que no nos viesen?
Y tú estabas hecha con todas las flores como Blodeuwedd. Entonces lo dije y lo digo ahora.
Venían niñas pequeñas de las lejanías, blancas, rosadas, y de color oro; sus caras aún no del todo hechas, a mirarte con labios abiertos.

¿Qué flores eran ésas suyas?
Puedo nombrar ochenta.
Y hay una que no cuento.

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:50, Categoría: poesia
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xenia mora, argentina

Xenia Mora

Argentina

Renacerme

Fui sepultada viva

por una mano sutil

que ahogó mi corazón.

Emerjo de las sombras

cementerio

de mi tristeza.

Elevo los brazos

busco una luz

arrastro cadenas

de pájara herida.

Tengo que renacerme

me estoy pariendo

desde la cuna de mi útero

duelo, crujo y sangro.

El mal abrigo tirita mi ser

aún así;

desnuda en soledad

- canto con orgullo mi nombre -

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:49, Categoría: poesia
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cecilia bustamante, peru

Cecilia Bustamante

Perù

Guardia de Corp

Desnudo
entre sus páginas
el insomnio
desaforando las márgenes
de la rosa evanescente
que sus cadmios aglomera.

Fauces, cornucopia,
voluntad
que ningún clímax amengua,
sino que imanta, desidera,
otros enjambres
de afiladas redes.

Guardia de Corp
se embrolla
entre la mies
y las substancias
arraigadas de la noche.
Haciendo gala de gran valor
atraviesa el espejo inocuo
y en su escudo, su yelmo,
arde el resplandor
de la única rosa.

De: "Modulación transitoria", Capulí, 1986.

Por lobitogabriel - 10 de Mayo, 2006, 11:49, Categoría: poesia
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ana rosetti, españa

Ana Rosetti

España

Nightingale

«Cada palabra es una herida mortal.
Debo tener cuidado».

Jorge Díaz

Noche, palabra mía henchida de sucesos
La aflicción, el vacío, la muerte, la tiniebla
avivan en tus sílabas sus temores y ansias.
Extenuado nombre, fatigada corola,
para caer de ti como cansino pétalo,
o hundirse en tus confines, abiertos, afilados,
beso ardiente, última sensación,
locura extrema.
Noche, noche, amor mío,
¿es que acaso me atreveré a saltar
traspasada de ti hasta la muerte?
Lengua: nupcial espada.
Apenas te mencione, convocadas estrellas
insistirán solícitas mostrando el desvarío
de tus ojos vibrátiles.
Oh noche, qué incitante, qué turbadora eres;
madre devoradora, acercas tu regazo,
y cómo quiero huir, cómo desertar quiero
de tus lágrimas ávidas, cómo intento esconderme
de tus manos, oh noche, mi tristeza.
Y quizás seas la única, la palabra final
que todo amor explique. Y el estremecimiento.
Y el magnífico instante que ni aún la memoria
más fiel y enamorada consiente en repetir.
Noche, tristeza mía, todavía es posible
que te llame, y me abreve en el láudano amargo
que destilan tus letras. Que a tu herida entregue
y a tu abismo, mi tristeza, mi noche,
todavía es posible.
Oh noche mía, acaso... acaso te amaría.

A James Forestal, que se arrojó al
vacío antes de terminar de escribir
la palabra “ruiseñor”, es decir,”NIGHTingale”

Indicios vehementes (Poesía 1979-1984)